R.E.M. - Losing My Religion

O Poeta e a Rosa

(E com direito a passarinho)

Ao ver uma rosa branca

O poeta disse: Que linda!

Cantarei sua beleza

Como ninguém nunca ainda!

Qual não é sua surpresa

Ao ver, à sua oração
A rosa branca ir ficando

Rubra de indignação.

É que a rosa, além de branca

(Diga-se isso a bem da rosa…)

Era da espécie mais franca

E da seiva mais raivosa.

– Que foi? – balbucia o poeta

E a rosa; – Calhorda que és!

Pára de olhar para cima!

Mira o que tens a teus pés!

E o poeta vê uma criança

Suja, esquálida, andrajosa

Comendo um torrão da terra

Que dera existência à rosa.

– São milhões! – a rosa berra

Milhões a morrer de fome

E tu, na tua vaidade

Querendo usar do meu nome!…

E num acesso de ira

Arranca as pétalas, lança-as

Fora, como a dar comida

A todas essas crianças.

O poeta baixa a cabeça.

– É aqui que a rosa respira…

Geme o vento. Morre a rosa.

E um passarinho que ouvira

Quietinho toda a disputa

Tira do galho uma reta

E ainda faz um cocozinho

Na cabeça do poeta.

Vinícius de Moraes

Que a gente se divirta...

   

"Que a gente se divirta sem se matar,

que ame sem se contaminar,

que aprenda sem se enganar,

que viva sem se vender."

Lya Luft

Pink Floyd - Wish You Were Here

Essa é um clássico!

A felicidade...

"A felicidade vibra na frequência das coisas mais simples."

Ana Jácomo

Cruzando Raios - Matheus Possebon com Part. Jonathan Corrêa

Ficou muito legal essa versão...

Cantares

Tudo passa e tudo fica

porém o nosso é passar,

passar fazendo caminhos

caminhos sobre o mar

Nunca persegui a glória

nem deixar na memória

dos homens minha canção

eu amo os mundos sutis

leves e gentis,

como bolhas de sabão

Gosto de ver-los pintar-se

de sol e grená, voar

abaixo o céu azul, tremer

subitamente e quebrar-se…

Nunca persegui a glória

Caminhante, são tuas pegadas

o caminho e nada mais;

caminhante, não há caminho,

se faz caminho ao andar

Ao andar se faz caminho

e ao voltar a vista atrás

se vê a senda que nunca

se há de voltar a pisar

Caminhante não há caminho

senão há marcas no mar…

Faz algum tempo neste lugar

onde hoje os bosques se vestem de espinhos

se ouviu a voz de um poeta gritar

“Caminhante não há caminho,

se faz caminho ao andar”…

Golpe a golpe, verso a verso…

Morreu o poeta longe do lar

cobre-lhe o pó de um país vizinho.

Ao afastar-se lhe viram chorar

“Caminhante não há caminho,

se faz caminho ao andar…”

Golpe a golpe, verso a verso…

Quando o pintassilgo não pode cantar.

Quando o poeta é um peregrino.

Quando de nada nos serve rezar.

“Caminhante não há caminho,

se faz caminho ao andar…”

Golpe a golpe, verso a verso.

Antonio Machado

(Tradução de Maria Teresa Almeida Pina)

O poema que todo mundo conhece apenas uma estrofe.