Maroon 5 - Moves Like Jagger

Quem sabe um dia

             

               Quem sabe um dia

               Quem sabe um seremos

               Quem sabe um viveremos

               Quem sabe um morreremos!

               Quem é que

               Quem é macho

               Quem é fêmea

               Quem é humano, apenas!

               Sabe amar

               Sabe de mim e de si

               Sabe de nós

               Sabe ser um!

               Um dia

               Um mês

               Um ano

               Um(a) vida!

               Sentir primeiro, pensar depois

               Perdoar primeiro, julgar depois

               Amar primeiro, educar depois

               Esquecer primeiro, aprender depois

               Libertar primeiro, ensinar depois

               Alimentar primeiro, cantar depois

              Possuir primeiro, contemplar depois

              Agir primeiro, julgar depois

              Navegar primeiro, aportar depois

              Viver primeiro, morrer depois.

           Mário Quintana 

Ode à Criança

A criança é criativa porque é crescimento e se cria a si própria. É como um rei, porque impõe ao mundo as suas ideias, os seus sentimentos e as suas fantasias. Ignora o mundo do acaso, pré-elaborado, e constrói o seu próprio mundo de ideais. Tem uma sexualidade própria. Os adultos cometem um pecado bárbaro ao destruir a criatividade da criança pelo roubo do seu mundo, sufocando-a com um saber artificial e morto, e orientando-a no sentido de finalidades que lhe são estranhas. A criança é sem finalidade, cria brincando e crescendo suavemente; se não for perturbada pela violência, não aceita nada que não possa verdadeiramente assimilar; todo o objeto em que toca vive, a criança é cosmos, mundo, vê as últimas coisas, o absoluto, ainda que não saiba dar-lhes expressão: mas mata-se a criança ensinando-a a ater-se a finalidades e agrilhoando-a a uma rotina vulgar a que, hipocritamente, se chama realidade.

Robert Musil

No Tears - James Blunt

Very, very good... bom fim de semana!

Ferida exposta ao tempo

É forçoso dizer que me faz falta

o poema que existe e nunca li,

como se algures

brotassem coisas que não vi

e que distantes,

carentes,

dependessem de mim.

Algo como se o intocado fosse a sinfonia

inacabada, mais: rasgada

como o quadro nunca esboçado, perdido

na abatida mão do artista.

O ausente

é uma planta

que na distância se arvora

e é tão presente

quanto o passado que aflora.

E a literatura, mais que avenida ou praça

por onde cavalga a glória, é um

monumento,

sim, de dúbia estória: granito e rima,

alegoria ao vento, lugar onde carentes

e arrogantes

cravamos nosso nome de turista:

— estive aqui, desamado,

riscando a pedra e o tempo

expondo meu sangue e nome

com o coração trespassado.

Affonso Romano de Sant'Anna

Soneto LXVIII

A menina de madeira não chegou caminhando: 

Ali esteve de súbito sentada nos ladrilhos, 

Velhas flores do mar cobriam sua cabeça,  

Seu olhar tinha tristeza de raízes. 

Ali ficou olhando nossas vidas abertas,  

O ir e ser e andar e voltar pela terra,  

O dia descolorindo suas pétalas graduais.  

Vigiava sem ver-nos a menina de madeira. 

A menina coroada pelas antigas ondas  

Ali fitava com seus olhos derrotados:  

Sabia que vivemos numa rede remota 

De tempo e água e ondas e sons e chuva,  

Sem saber se existimos ou se somos seu sonho.  

Essa é a história da moça de madeira. 

Pablo Neruda

O Quereres - Caetano e Maria Gadú

Mas só podia vir do Caetano mesmo! Muito bom...