Busque Amor novas artes, novo engenho

Busque Amor novas artes, novo engenho, 

para matar-me, e novas esquivanças; 
que não pode tirar-me as esperanças, 
que mal me tirará o que eu não tenho.

Olhai de que esperanças me mantenho! 
Vede que perigosas seguranças! 
Que não temo contrastes nem mudanças,
andando em bravo mar, perdido o lenho.

Mas, conquanto não pode haver desgosto
onde esperança falta, lá me esconde 
Amor um mal, que mata e não se vê.

Que dias há que n'alma me tem posto 
um não sei quê, que nasce não sei onde, 
vem não sei como, e dói não sei porquê.

Luís Vaz de Camões 

A-ha - Foot of the Mountain

A arte de ser feliz

        Houve um tempo em que minha janela se abria
          sobre uma cidade que parecia ser feita de giz.
          Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
          Era uma época de estiagem, de terra esfarelada,
          e o jardim parecia morto.
          Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde,
          e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as          
          plantas.
          Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o      
          jardim não morresse.
          E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que
          caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz. 
          Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.
          Outras vezes encontro nuvens espessas.
          Avisto crianças que vão para a escola.
          Pardais que pulam pelo muro.
          Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.
          Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.
          Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.
          Às vezes, um galo canta.
          Às vezes, um avião passa.
          Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.
          E eu me sinto completamente feliz.
          Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas,
          que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não 
          existem, outros que só existem diante das minhas janelas, e outros,
          finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim. 
      
        Cecília Meireles

Não sei quantas almas tenho

          Não sei quantas almas tenho.
          Cada momento mudei.
          Continuamente me estranho.
          Nunca me vi nem acabei.
          De tanto ser, só tenho alma.
          Quem tem alma não tem calma.
          Quem vê é só o que vê,
          Quem sente não é quem é,
          Atento ao que sou e vejo,
          Torno-me eles e não eu.
          Cada meu sonho ou desejo
          É do que nasce e não meu.
          Sou minha própria paisagem;
          Assisto à minha passagem,
          Diverso, móbil e só,
          Não sei sentir-me onde estou.
          Por isso, alheio, vou lendo
          Como páginas, meu ser.
          O que segue não prevendo,
          O que passou a esquecer.
          Noto à margem do que li
          O que julguei que senti.
          Releio e digo : “Fui eu ?”
          Deus sabe, porque o escreveu.
 
        Fernando Pessoa

Onde Ir - Vanessa da Mata

A mão

Guerra e Paz - Exposição no Memorial da América Latina em São Paulo.

Entre o cafezal e o sonho

o garoto pinta uma estrela dourada

na parede da capela,  

e nada mais resiste à mão pintora.  

A mão cresce e pinta  

o que não é para ser pintado mas sofrido.  

A mão está sempre compondo  

módul-murmurando  

o que escapou à fadiga da Criação  

e revê ensaios de formas  

e corrige o oblíquo pelo aéreo  

e semeia margaridinhas de bem-querer no baú dos vencidos  

A mão cresce mais e faz  

do mundo-como-se-repete o mundo que  telequeremos.  

A mão sabe a cor da cor  

e com ela veste o nu e o invisível.  

Tudo tem explicação porque tudo tem (nova) cor  

Tudo existe porque foi pintado à feição de laranja mágica  

não para aplacar a sede dos companheiros,   

principalmente para aguçá-la  

até o limite do sentimento da terra domícilio do homem.  

Entre o sonho e o cafezal  

entre guerra e paz  

entre mártires, ofendidos,   

músicos, jangadas, pandorgas,  

entre os roceiros mecanizados de Israel,  

a memória de Giotto e o aroma primeiro do Brasil  

entre o amor e o ofício  

eis que a mão decide:  

Todos os meninos, ainda os mais desgraçados,  

sejam vertiginosamente felizes   

como feliz é o retrato  

múltiplo verde-róseo em duas gerações  

da criança que balança como flor no cosmo   

e torna humilde, serviçal e doméstica a mão excedente   

em seu poder de encantação.  

Agora há uma verdade sem angústia  

mesmo no estar-angustiado.   

O que era dor é flor, conhecimento    

plástico do mundo.  

E por assim haver disposto o essencial,  

deixando o resto aos doutores de Bizâncio,  

bruscamente se cala    

e voa para nunca-mais  

a mão infinita   

a mão-de-olhos-azuis de Candido Portinari.

Candido Portinari, por Carlos Drummond de Andrade. 

Phil Collins - Cant Stop Loving You

Adoro esse clip!




.